El plato, la taza y la cuchara

Estaban dispuestas en la mesa del café de las cinco de Dolores la cuchara, taza y plato como de costumbre. Eran algo antiguas, pero encajaban tan bien que entre el cariño y el apego, olvidaba su envejecimiento. Si total se decía, yo también he cumplido años y aunque he mermado algo, sigo siendo válida.

Estas tres herramientas habían sido muy amigas, compañeras entrañables de tertulias, sobreviviendo al paso del tiempo, eran las últimas piezas de un juego de seis. Habían estado presentes en las risas, discusiones acaloradas, lágrimas inconsolables, pucheros y algún que otro intento de estrellarlas contra el suelo en un momento de liberación de energía excesiva producida en un ataque de rabia en manos de los invitados a café.

Ya los tiempo lejanos de mucho ruido dieron paso a la soledad completa de ser piezas únicas para Dolores que manejaba con absoluta serenidad y cuidado.

Pero el exceso de roce y quizás la necesidad de egoísta supervivencia las habían alejado de lugar, aumentando los silencios y la falta de cooperación entre ellas. Rivalizaban continuamente por ser la pieza imprescindible en la mesa del ama.

-Yo soy irrompible por más caídas que recibo, sigo siempre igual, soy la pieza indispensable para tomar café sin mi no puede remover. Debéis dar gracias de tenerme- les dijo en un tono altivo, dejando claro su superioridad -

-Permítame puntualizar, sin ánimo de ser ofensa, Sra. Cuchara, estoy en este hogar antes de que llegara, he presenciado pasar piezas irrompibles, resistentes, como es su caso, hacia un camino muy oscuro en un lamentable descuido, el cubo de la basura. Nadie las ha echado en falta porque al día siguiente había otra igual en el cajón para reemplazarla ¿Pero quién puede olvidarse de un plato? Nadie, todos lo necesitan para llevar el café a la mesa. Yo contengo a la taza y también a la cuchara. Además le recuerdo a los que no toman azúcar. Otros el café solo y no se acuerdan de su existencia-dijo con orgullo pleno de satisfacción por su elocuente discurso-

La taza muy prudente había estado escuchando, inundada de ira, nerviosa, palideció ¿cómo se atrevían a sentirse imprescindibles si era ella la que daba sentido al café? Así se decidió a hablar de esta manera:

-Sr.Plato y Sr. Cuchara temo discrepar, dejo mi humildad sabida para hacerles saber que no son las piezas necesarias en la tarde de café. Sólo yo contengo la leche, café ó te y azúcar, aguanto todos los golpes de remover con cuchara y los balanceos oscilantes en el plato, menudo equilibrio he de hacer. Yo soy la única pieza indispensable.

Las tres se miraron con verdadera enemistad. A partir de ese momento, dejaron de trabajar en equipo y la frialdad del trato fue motivo de que Dolores no encontrara cómodo tomarse un café que no encajaba en un plato donde una cuchara no quería estar, ya que siempre terminaba en el suelo.

Fueron reemplazadas por un hermoso tazón de loza rojo a juego con una cuchara. Las tres piezas desoladas comprendieron su error y juntas estuvieron en el armario durante mucho tiempo para pensar en el fracaso y frustración que les había llevado al olvido.

Recobraron la amistad y se dieron mucho amor y afecto en la oscuridad al fondo de un armario. Un día llegó la oportunidad soñada para volver a ser útiles. Fue una tarde de visita, en la que el ama recordó aquella vieja taza de café a juego con el plato, con su inseparable cuchara.

Tras el mismo percibió que había encajado muy bien, el plato, la taza y la rebelde cuchara que antes siempre se caía. La nostalgia y el afecto que les tenía a las tres, hizo que volviera a utilizarlas en sus tardes, ya no recordaba que eran viejas, las encontraba perfectas en su misión de darle un respiro en ese agradable momento de silencio.

Moraleja: Nunca menosprecies el trabajo en equipo, el éxito está en saber compartir espacio sumando valías, recuerda que hasta el ser más insignificante sabe algo que tú desconoces y la falta de una sola pieza resta eficacia al resultado final.

MaiteAlbarrán 31/01/2015

Muerte a la palabra

Muerte a la palabra

Aniquiladora suerte tiene la osada al ser

camino expresivo del pequeño pensador

que se imagina invencible al hablar del

yugo insufrible de la sierpe del opresor.

Salgan los tornados “twister”

vientos cruzados de mil pensamientos

afiladas lenguas de rencor

callan la encubierta venganza

despunta la sonrisa de espada.

Se alzan las manos justicieras de soldados

sin palabras imbuidos ojos de acero

ira negra cabalga en corceles de noche

aguardiente brío de la Muerte.

Corre la sangre roja aturdida

descorcha almas inocentes

sacrificio al odio

caliente, fresca, espesa

en los charcos amargos

cubre el aire el olor a oxido

muerte a la palabra, sinrazón.

Silenciadas las gargantas con el corte

las palabras se humillan al terror

fusilada la voz de la conciencia

prosigue la matanza

tormenta de lágrimas.

Enerva la sangre del trovador

el dibujante, pintor o soñador

roto el humor por el abatimiento

danzan con fervor los pensamientos

del sensible ser que explota

ante tanta incomprensión.

Muerte a la palabra

Muerte al corazón

dan los que empuñan armas

en contra de la razón.

(dedicado a los caidos en el uso de la palabra)

9/01/2015 Maite Albarrán

La gota

Erase una vez una gota, trasparente, redonda, hermosa, copiosa, suave, delicada, majestuosa y llena de ímpetu por dejar huella de su insignificante presencia. Para ello se almacenaba con maestría en el interior de un grifo de brazo de tuerca, una para dar paso al agua caliente y otro a la fría, instalado en la pared de la cocina sobre la pila de acero inoxidable

Gustaba la señora gota húmeda y sedosa derramarse a toda hora. El trajinar de la familia ocultaba el sonido de la misma al caer sobre el plato, taza o la misma pila, pero cuando llegaba el silencio frío de la soledad o la tranquilidad hecha por oficio para facilitar el sueño nocturno se oía a la inoportuna seguir repiqueteando con su compás de tic-tac de reloj ingobernable.

A Regina, gustaba su estrepitosa compañía. En varias ocasiones su esposo Rodolfo quiso objetar sobre la presencia de aquella intrusa de lenguaje repetitivo y dar posibilidad a un cambio de grifo griposo, molesto e incapaz de cortar el chorro, ella se lo impidió con la excusa de que había que darle una oportunidad antes de desecharlo. Estaba segura de que la gota un día dejaría de gotear, cerrando la fuga la cal acumulada en el agua.

Trascurrieron los años y los chicos, se fueron marchando en busca de su destino. Rodolfo tuvo la mala fortuna de enfermar tras un catarro un invierno incurable. Su rutinario pitillo contribuyó a agravarlo hasta tal punto que estuvo tosiendo en el retumbar de caverna oscura y pegajosa de su caja torácica, hasta que la respiración pesarosa lo abandonó dejándolo en manos de la aniquiladora muerte tormentosa de un sufrir constante.

La gota copiosa, escandalosa fue tomando posiciones, se coronó en la cima sin detractores. En la altitud de su poder, emanaba como la gota de la abundancia, derramando agua con más regularidad, su capricho fue satisfecho ya que fue recogida el agua para no desperdiciarla en un barreño de plástico azul y utilizada en la limpieza de la casa.

Regina necesitaba más que nunca oír ese sonido crispante. Causaba cierta ansiedad y nerviosismo a los oídos de las visitas. Preocupante compañía la adquirida en la opinión de los hijos, ya que se había convertido en una adicta, acérrima defensora de aquella gota caída en el grifo antiguo, deteriorado y obsoleto, que tanto tiempo les había acompañado sin mudar de estático estado.

En aquel contar de gotas ella disponía planes sobre su vida. Soñaba despierta con instantes pasados y momentos futuros que aún la aguardaban. Aquella gota era la fuerza que la sostenía para emprender cada día una nueva acción positiva y vital.

El sonido metálico del agua al chocar contra la pila de noche si se olvidaba dejar el barreño, la despertaba del sueño quebradizo, tras un rato de meditación en el cual repasaba el día se levantaba a colocarlo. Hasta que un día la gota quiso hablar.

La primera palabra que escuchó de aquella materia limpia, fresca y húmeda la dejó boquiabierta. Era la voz de su madre diciéndole “no Regina, no hagas eso...” la escuchó con tal viveza, que regresó a su infancia, sintiéndose de nuevo niña, unida al recuerdo aquel en el que las travesuras provocaban las consabidas regañinas de mamá. Sintió el beso fresco, firme, amoroso y primoroso de los labios juveniles de la mujer tan grande, cuidadora de amor y dedicación exclusiva. Pensó que la estaba llamando del otro lado porque ansiaba reunirse de nuevo con su pequeña, pero no, la gota no volvió a abrir la boca. La dejó cavilando sin saber a que atenerse.

Cuando al tiempo volvió a murmurar palabra esta vez fue en boca de su esposo Rodolfo, en el momento en que quiso declarle su amor. “Regina, yo no se si debo, pero quiero confesarte que te amo desde que te vi hace mucho tiempo, si tu quisieras aceptarme, yo te daría... la vida entera, mi reina” . Le sobresaltó la voz en tal extremo, que el pulso pareció detenerse casí pensó que ya estaba en el otro lado y hasta se atrevió a buscar a su amado, pero viendo que no había salido de la estancia y que allí solo estaba ella, su rostro se tornó lívido como si con un fantasmagórico ser la hubiera visitado para asustarla. Tuvo que darse dos carreras por el pasillo para recuperar el color y el pulso de su sangre helada.

De nuevo un silencio espectral acompañó a Regina durante meses. No contó a nadie la susurrante voz de aquella gota fría, transparente, vulgar e inocua para que no la creyeran falta de facultad mental. Pero ella la había escuchado hablar y recordar a los dos seres más deseados por quedar su presencia perdida en el transcurrir de los años, nunca en el corazón.

La gota había sido el eco de la voz de su madre y la de su esposo Rodolfo. Aquel sonido de agua era una gota de amor constante que la acompañaba como un poderoso talismán, su creencia era devota y firme.

De todo aquello concluyó en resumen que el mensaje era que debía continuar expandiendo el amor. Ella había conocido en su grado más excelso desde el principio de su existencia, supo reconocerlo y prodigar la bondad en su corazón. Ahora debía ser ella la brasa que sostendría el principio de la alquimia producida en el interior donde se conjugaban; caridad, generosidad y cariño para todas las personas que la necesitaran.

Aquella incansable gota le recordaba que acto sobre acto, se genera el amor fruto del cariño, que su constancia está echa de ese incansable goteo que debe proseguir sin cansancio para mantener los cimientos del hechizo maravilloso llamado amor. Bondad sembrada en el camino hacia el fin de los días. Ahora sabía cual era el motivo de la vida, el deber de perpetuar en el recuerdo de los vivos todas aquellas pequeñas cosas construidas en el sostén de un amor sociable del corazón pleno.

Fin

Enero/2015-MaiteAlbarrán